БАЛАГАН II
За тот же самый горизонт,
в те дальние края,
на тот неведомый пунктир,
куда, забыв резон,
из века в век стремится мир, —
туда стремлюсь и я.
Судьба всё машет мне флажком,
препятствий не чиня;
однако тот простой секрет,
что в странствии моём
большого смысла нет, —
уже не новость для меня.
Ведь что стихи! Бряцанье шпор.
Меж прочих величин
их номер — даже не второй.
Стихи, положим, вздор —
как говорил один герой.
И даже не один.
Слова не труд, слова не в счёт,
поэт на деле — враль
и плут, и дом его — корчма,
и календарь не врёт:
и впрямь повсюду тьма,
и смысла нет стремиться вдаль.
А я стремлюсь, и это жаль.
Но где-то льстивая поёт труба.
красивая труба.
И снова в путь меня влечёт судьба.
счастливая судьба!
И снова — пляска городов,
мельканье фонарей,
в глазах — дорожные столбы,
тошнит от поездов,
и гул бессмысленной толпы
страшит, как рёв зверей.
О, кочевая жизнь шута!
И всё-то лишь затем,
что иногда внезапный блик,
случайная черта,
слезою сквозь вуаль
блеснёт, как адамант
с небес, — и чувствуешь на миг,
что ты не так уж нем,
что есть в тебе талант
и голос звонкий, как хрусталь.
А после — смерть, и это жаль.
Но где-то дальняя поёт
труба. прощальная труба.
И снова в путь меня влечёт
судьба. печальная судьба.
Щербаков М. К. Другая жизнь / Сост. И. Грызлов. – М.: Аргус, 1996
Залайкать и забрать к себе на стену: